Febriles...

Cada latido de tu mano es un golpe de látigo que me retuerce. Tus embates, la osada voluntad que profana el aguacero de mis entrañas. Sin conocer mesura, dibujas círculos, trazas rectas de entrada y salida y pintas acuarelas con las yemas de los dedos, perfilando con las falanges, espátulas traviesas que bailan al compás de la fricción. Sinfonía sádica de tu carne inyectada en mi, queriendo hacerte saliva entre mis labios: Saliva blanca en agua cristalina. 

Delineas presiones sobre mis montes. Tumultos de latidos erizados que se desollan desde mis poros. Y ses tu brea, relicario que preña gemidos aullantes en mi boca, exhalando veneno que derramo como cura.
Me rizo como serpiente atrapada por la boca, maldiciendo tus silencios y el tañido de tu miembro predicando entre mis pliegues.
Más gimo. Más muerdes.
Más convulsiono. Más te eriges.
La carne, tributo de la carne.

La saliva, esencia que moja la piel y es mistura de exudos acompasados y cerriles en este canto de rugidos y quejidos agrestes que se hacen milagro en un vuelo de simientes.

Locos, ebrios, soberbios y tiranos... Nos quebramos el alma, nos arrancamos la piel a tiras y nos confabulamos en una lid febril.  Nos enzarzamos como hienas hambrientas que devoran sin cordura,  por instinto avaricioso, movidos solo por el ebúrneo deseo de llenarnos, de descarnarnos como dos infieles sacrificados.

Nos movemos poseídos en los acordes de una danza excelsa desde el agarre de tus manos sobre mis caderas, como quilla en mar bravío aproándome hacia ti, hasta el verbo callado de mi aliento sobre la testuz arrugada de la sábana, clavándote con la impronta de servirte de la altamar que se desangra entre mis piernas.