Ínmole...

Tu mirada me quema cuando leo en ti esas intenciones. Tu rictus te delata y hablan a gritos callados esas ganas de hacerme tuya como si no hubiera mañana. Cada parpadeo de tus ojos es como una caricia que me hipnotiza… y atrapa. Cada respiración ronca, casi bronca, declara un suspiro en mi boca mientras mi piel tremola y mi mirada, perdida en ti, ondea en descarada provocación en este gesto donde mis manos abren el vuelo de mi carne y eriza las cúspides erectas de mis pechos. Cándida no es mi imagen mas sí un allanamiento a tu morada, donde todos los pecados se crecen en mí.

Te siento, así, tan cerca de mí que las sábanas duelen, y el sendero entre mis piernas te invita a pasear. Tu boca quema con sorbo del penúltimo café y, en su espuma, soy serpiente desnuda.
No pienso en el desvelo que deja el camino de migas que la noche no ha borrado: Mis prendas derramadas por el pasillo, hurgando las necesidades de piel, de carne, de agua y de todo…
Verbos sucios y conjugaciones que incendian…
Y mis manos son libélulas revoloteando sobre mis nacientes ramblas, bailándote incipientes de deseo, plenas de alevosía, encaramadas en Puro Pecado.

Y, entonces, en el arabesco de las sombras, sacrílego, te vistes de homicida mientras tanteas tu táctica y proyectas en mi labios parte de tus armas... Muerdes mis grietas con intensidad prieta y llegas a mi oreja para escuchar el vuelo incesante de tu aliento y el fuego que derraba. El lóbulo es un detonante de los instintos y me concibes al oído tus pretensiones que ya arden en mis entrañas... Me asesinas la piel en cada tajo de tu lengua, en cada presión de tus manos, en el peso de tu cuerpo, en el resuello de tu respiración, en las arañas de tus dientes...

Y sí, me inmolo mártir, y, de ti, mola salsa que se esparce sobre mí, en esta ofrenda de contemplaciones y consumaciones, porque no hay mejor forma de morir que sintiéndonos arder...
La carne y el alma...